 Mi siedo in questa specie di "salottino".
17,18 parte, no 19.
Appoggio il libro e guardo fuori dalla finestra.
La luce si spegne; perché?
Ho voglia di scrivere tutti i giorni come un tempo; forse mi comprerò una Moleskine.
Non ho nulla su cui scirvere quello che penso anzi, prendo il METRO e trovo una pagina più chiara.
Si spegne dinuovo la luce, perché?
Meno male che mi sono fissata ad avere una penna sempre dietro.
Scrivo.
Tra gli alberi il vento portato dalle nuvole nere, ma qua mi sento al sicuro. Forse, non essere protetta mi fa più paura del buio, o del vuoto.
Non è vero.
Una domanda:
come si fa a camminare su 12 centimentri di tacco con una borsa rosa finto coccodrillo leggendo e parlando al telefono?
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